Ils sont là, dans les rires étouffés,
Dans les objets restés en place,
Dans les mots qu’ils disaient souvent,
Dans les habitudes qu’on garde sans savoir pourquoi.

Ils sont là, dans le vent du matin,
Dans les couchers de soleil silencieux,
Dans la main qui se pose sur l’épaule
Et qu’on croit avoir rêvée.

Ceux qui partent ne sont pas partis.
Ils ont simplement quitté la peau,
La fatigue, la douleur,
Pour entrer dans la mémoire du monde.

Et si nos yeux ne les voient plus,
C’est parce que la tendresse est une autre façon de voir.
Ils vivent encore.
Autrement. Intensément.